relembro infância, grito FRÁGUAS!

e quando grita o coração bucólico lembro-me de todas as manhãs em que acordava com os beijos mornos da avó a colocar-me o relógio no pulso, em que comia sopas de leite acompanhadas pelo sábio sorriso do avô. depois, ainda espreguiçando, soltava as vacas cada uma por sua vez: a RAMALHA irreverente, a MORENA adolescente, a BONITA feminina e a chefe TURINA. rumo à INFESTA de enxada no ombro, mordendo o imaginário atrás do bando liderado por TURINA-olhos-de-pessoa; à entrada do lameiro a alegria dos insectos esvoaçantes saltitantes deslizantes no mar-de-erva; à margem do rego minúsculos calvários [o tempo] rãs crucificadas viradas para o sol em plena quaresma. o calor convidava os moscardos e as vespas – praga sobre as vacas – saqueadores abatidos pelas verdes giestas que se iam tornando vermelhas: o esplendor de PORTUGAL!

PS: Este post é hiperautobiográfico

e dedico-o aos meus amigos Luís e Sofia,

também habitantes dessa aldeia mágica

de nome Fráguas. Encontrei este texto

nas entranhas do meu quarto, caverna

da desordem. Desde já peço desculpa

pela enxorrada emocional que o envolve.