Clyfford Still (1944)

venho atrás do lanho violeta que me dá o alfabeto, ideia curva de deuses anões esperando a trombeta para verterem os favos maduros do céu. porque se pintam podres as estrelas telecomandadas numa atrapalhação pagã das mãos? desfeitas as roupas em melaço, experimento a ousadia de provar chuva com o seu travo a ferrugem sanguinolenta e o prazer de afiar os dedos na trovoada.